Colectivo línea 12. Cerca de avenida Córdoba. Algo pasó en el subte y por eso el bondi va hasta la manija. Bueno, manija para los estándares porteños, del otro lado de la General Paz la percepción del espacio debe ser distinta porque le suben 25 muñecos más y todavía te gritan que hay lugar, que corriéndose para el fondo. Debe ser el ambiente electoral muy piripipí que hay en el aire. La muchachada está irascible. Abajo de la tierra se acepta el apiñamiento pero no arriba. Cosas que pasan.
Argentinidad
Posteado elEl progre de tendencias nacionalistas y descoloniales puede postear el videito de Moria Casán diciendo que los que hablan mal de país huelen a caca. Ok, muy emotivo el montaje. Pero si se lo piensa la Argentina, los argentinos y la argentinidad son una reverenda cagada. No por los motivos que esgrime la derecha, sino por los motivos que la derecha no dice y disimula. ¿Por qué? Porque la Argentina siempre fue de derecha, insatisfechamente de derecha. Liberal o conservadora, pero de derecha. De derecha liberal fue la revolución de mayo y plenamente liberal el 9 de julio. ¿La guerra de independencia? Revoluciones burguesas.
No lo entenderías
Posteado elSi como estabas enojado con Perón por el descontrol extremista fuiste a golpear a los cuarteles, si te enojaste con los milicos y su proceso de reorganización nacional y para castigarlos lo votaste a Alfonsín; si como te enojaste con Alfonsín porque con su democracia no comiste ni te curaste ni educaste lo votaste a Menen, si Menem te defraudó con su revolución productiva y lo votaste a Bordón que igual perdió; si Menem siguió defraudándote y entonces para castigarlo por sus naves atravesando la estratósfera lo votaste a De la Rúa, si para castigar a De la Rúa por aburrido y el megacanje y el corralito, lo volviste a votar a Menem que perdió con Kirchner, si Kirchner no te gustaba porque su país normal no era tan normal por eso la votaste a Carrió que perdió como pierde siempre, contra Cristina; si Cristina te exasperó con su mesianismo y por eso lo votaste a Binner que también perdió y entonces si para humillarla por su magia populista lo votaste a Macri y como no hubo pobreza cero lo votaste a Alberto, y claro, para castigar a Alberto por armarse una fiestonga cuando estaba prohibido lo votaste a Milei o a Bullrich o a Larreta con sus planes motosierra antiderechos entonces, no hay nada que explicarte. No tendría sentido.
+Muertos
Posteado elEl procedimiento lejanamente intelectual de quienes defienden el accionar policial que terminó con la muerte de un manifestante se sustenta en el hecho de que el muerto tenía un prontuario. No cualquier prontuario sino uno de izquierda. Es decir, justifican su muerte o el ataque a quienes denuncian esa muerte bajo el supuesto de que era un mal tipo. En lógica se le llama falacia Ad Hominen. Aristóteles y los medievales ya lo habían descrito hace casi 2400 años pero eso para los paramecios de la actualidad no es importante. Por supuesto, condimentan su argumentación con más de lo mismo…
Rincones oscuros
Posteado elLa calle está dura. Se sabe hace rato, pero hasta que la clase media no acusa el golpe la ficha no salta. Mucho no importan esos informes en el noticiero que bombardean con el índice de inflación, la delincuencia y los amoríos de turno. La cosa salta cuando, por ejemplo, la gente de bien la pone en la calle por falta de guita.
Y más allá… el metrobus.
Posteado elLos dioses nos odian, no hace falta ni decirlo. O nos cagamos de calor y nos cortan la luz o nos cagamos de frío y nos cortan la luz. O tenemos un gobierno popular que nos caga a palos con una sonrisa fraterna que combate al capital o nos toca un gobierno elitista que nos caga a palos en nombre de sus amistades bancarias. Es cierto, cada tanto -los dioses-, nos tiran un mundial para que la monada se conforme y no rompa las bolas por un rato o nos tira un hueso en forma de metrobús en San Telmo para que las señoras coquetas alaben la iluminación que suplanta la oscuridad terrible que los preparativos del mismo metrobús había generado.
Virtudes
Posteado elDomingo. 236 de Kathan city a MoronLand. En algún punto de la zona fantasma que atraviesa la ruta provincial 1001 sube una señora con un escote que no deja nada de nada a la imaginación. Debe andar por los cincuenta largos. Es petisa y de lejos se nota que se esmeró mucho con el maquillaje porque no tiene un solo espacio de su cara que no emita un fulgor fosforescente. Usa unos borcegos con plataformas muy en plan púber. Un borrachín elocuente despatarrado en el fondo al verla tira un
-¡Fuaaaaaaaa!- y le promete, casi que le jura, que deja el vino si le regala una sonrisa.
Keep on jumping
Posteado elHace varios días que lo cruzo en el bondi. Morocho, gorra gris, linda, de buena calidad, cara. Usa barba tipo chivita y pantalones que parecen tres o cuatro talles más chicos porque le dejan al descubierto las canillas. Toma compulsivamente gaseosas energizantes, dos o tres latas durante el recorrido, diferentes marcas, distintos tamaños, lo que es un señor presupuesto porque esas cosas a la larga salen un billete si te clavás varias todas las mañanas. El nivel de cafeína que maneja debe estar por encima de lo saludable. Usa unos auriculares ni muy muy ni tan tan. El volumen puede que lo deje sordo antes de llegar a viejo. Lo que escucha no se caracteriza por su elegancia o su sobriedad. Siempre va en el último asiento de la fila de butacas individuales salvo hoy. Va en el último, pero de la fila de dos, contra la ventanilla. Su lugar habitual lo ocupa un pibe que debe jugar en las inferiores de algún club porque todos los días viaja con look de futbolista hasta Evita city.
Inti
Posteado elDía mil desde que el sol se puso un parripollo en la Argentina. Vamos a entendernos, para los Incas, la deidad suprema regidora del universo era Inti, una figura asociada al sol, como en toda religión henoteista que se precie. Haploides de vuelo bajo como Pichetto o consumidoras seriales de cevada fermentada como Bullrich aprovecharían la volada para pedir su expulsión del país por inmigrante ilegal, promotor de sequías, cortes masivos de luz y anarkotroskokirchnerismo mapuchense; Dirían, a su vez, que no hay que culpar al desmonte y al monocultivo propios del adn patrio sino a Inti que es peruano o boliviano y que viene a robarle el trabajo al dios cristiano que promete saciar el hambre y la sed de justicia de los bienaventurados y luego les hace pito catalán y te queda debiendo, de puro choto pederasta.
Animalitos de dios
Posteado elLuego de esperar una hora cae el colectivo. Subimos. Tiene aire. Pego asiento. Suben también unos especímenes pasados de copas en su versión más hedionda y asquerosa, ejemplos del salvaje que no genera ninguna empatía. Entidades amorfas carentes de cualquier indicio de humanidad respetable. Se hacen los graciosos, cuentan chistes a los gritos ofendiendo a cualquier minoría. Cuando el colectivo, cuyo pasaje cuesta lo que un Potosí se queda en el peaje de Dellepiane, la negritud se violenta. Ok tienen razón. Gritan que trabajaron 15 horas y quieren llegar a su casa. Eso es justificable. El estado etílico y las imbecilidades que dicen, no. El problema es que tienen botellas de vidrio y las quieren usar. Para colmos, el chofer, en lugar de explicar lo que pasa, desaparece. No se quiere fumar la verdugueada. La diferencia es que él puede bajarse y nosotros no. La temperatura pasa de 15 grados a 70 en 5 minutos. Todo lo que me rodea transpira y tiene olor a chivo. Los austrolopitecus afarencis no cierran la boca. Aparece un policía pero es más útil un tumor. Pone un par de conitos y se va. No podía ser de otro modo.
Ardiente paciencia
Posteado elNo podía no pasar…otra vez. Son las 10 de la noche y aun así hacen treinta y pico de grados. Hay una cuadra de cola esperando el colectivo. En el lapso de tiempo en que debían pasar 3 no pasó ninguno. Los ánimos están caldeados. Por mucho menos le cortaron la cabeza a los reyes de Francia o derrocaron a Batista. La falta de morfi los primeros años de vida, el abuso de sustancias variopintas y una pobre formación en praxis política deja a la mayoría lejos de cualquier aspiración reivindicatoria. Al llegar el bondi un grupo de gente bebida acusa a otro grupo de gente bebida de querer colarse. No queda muy claro si es cierto o no. Se carajean de tal forma que haría que cualquier lingüista, semiólogo o estudioso del castellano medianamente competente sufriera una erección, es decir, sin consonantes. Se adivina el insulto más por el tono que por las palabras propiamente dichas. He aquí -pienso- la apropiación creativa del idioma de nuestro señor el rey de España, Dios lo tenga entretenido en sus matufias familiares y no lo suelte. Suben ellxs y subimos el resto. Siguen bardeando. Como amenazan con cagarse a palos arriba del bondi tenemos que esperar veinte minutos largos para que el chofer se digne a salir.
Lila
Posteado elLila es millennial que es lo mismo que decir que nació bien entrados los años 80, que todo la ofende un poco, que no suelta el teléfono ni medio segundo y que siempre tuvo laburos de mierda y mal pagos, hasta ahora.
Lila sabe todo eso y no para de quejarse pero la verdad es que es una treinteañera de clase media que siempre tuvo lo que quiso incluido el cumple de quince pagado en 24 cuotas y el viaje a Disney en 48. Cambia el celular cada dos años y aunque se las da de popular por veranear en hostels de marihuana friendly en provincias poco turísticas opina que la costa argentina tiene un agua asquerosa y que no hay como las playas de Brasil.
De Rusia con amor
Posteado elHace unos días cruzaba la 9 julio a la altura de la calle Chile. De pronto, lo veo ahí tirado. La forma y el color me recordaron a los viejos DNI libritos del año del pedo. Pensé
-Se la pusieron a un jubilado y descartaron los documentos- ya que en esos boulevares los amigachines de lo ajeno suelen fraccionar sus botines. Me acerco y lo levanto. Error. Era un pasaporte. Un pasaporte ruso. Un pasaporte ruso de una bebé nacida en la Argentina en abril del 2022, de padres rusos. Carne para los trogloditas esos que siempre se están quejando de las extranjeras que vienen a parir al país porque acá somos mejores seres humanos que, por ejemplo, esos locales del pro y la Unión Cívica Terminal.
Plaza de perros
Posteado elLa fiesta, en kathan city, como en tantos otros barrios, terminó con gente en pedo durmiendo la mona en las esquinas, afanos, heridos por fractura de craneo expuesta luego de caer de lugares varios y variopintos. Al final, unos antipátrias los constructores de mástiles de banderas, cómo no prever que la muchachada se treparía en ellos ante la pujante gloria nacional que llevamos en el ADN patrio. Los constructores de puentes la tienen más fácil, la gente brinca de ellos desde mucho antes que estuvieran entre huevo y huevo los constructores del Taşköprü, en Adana, un montón de piedras sobre el río Sayhan que los lugareños utilizan como atracción para vender postales a precio de euro blue. Los constructores de mástiles no, tienen que remarla como cualquier hijo de vecino, porque treparse en el asta bandera de una plaza es cosa -dicen- de la hiper modernidad líquida dónde todo fluye, viene y se va con rapidez, sobre todo la inteligencia. En especial, si antes de treparte en un caño de 15 metros, te clavás un cajón de cerveza con sandía, de puro sediento. Pero quién es uno para juzgar la alegría popular, ¿Clarín? ¿La Nación, acaso? No, señor, pobre pero digno.
Iluminate
Posteado elCaballito. A unas cuadras de Acoyte y Rivadavia. El gentío está a un paso de cortar la avenida. Extrañamente no reclaman nada, no se quejan de nada. Están celebrando. Lo curioso es que celebran cosas distintas. Unos, que egresan de la escuela cheta y de misa diaria que está frente al parque. Ochenta púberes pre adolescentes saltando, gritando y mandándose mano no tan a escondidas. Otros, que se recibieron de algo y salen haciendo trencito del Starbucks. Son como veinte. Como la vereda es estrecha avanzan sobre la avenida hasta ocupar casi la mitad. Hay un embotellamiento de la hostia y bocinazos ensordecedores. Por Campichuelo doblan unos flacos con facha de partidito de viernes con los pibes que arengan a la selección, cantan que en Brasil son todos putos, que le ganan a Francia y vuelve Cristina. Salen unos cuantos chiflidos de algún lado. O de varios. Los flacos se detienen, de golpe. Miran envalentonados. Nadie recoge el guante. Por suerte no retrucan. Siguen caminando, pero sin cantar. Les pincharon la onda.
El sermón de la montaña
Posteado elHablan de la aceptación corporal, pero se operan a diestra y siniestra para sentirse mejor.
Hablan contra la academia, pero desde su puesto en la academia.
Te dicen que el periodismo comercial es una caca cuando hicieron fama, prosperaron y amasaron prestigio en el periodismo comercial.
Se embanderan de feminismo sin teoría ni lucha (y más de una por conveniencia y más de dos para posar de progres).
Enarbolan nuevos sistemas de gobierno pero vacacionando en la isla Margarita all inclusive.
Van de arte en arte y de fórmula en fórmula esperando pegarla pero hablando de independencia creativa.
Convocan al amor y a comportarnos sanamente pero hablan pestes de sus ex sin autocrítica y en plan víctima inocente.
Los efectos del calor para tu piel de verano mundialista
Posteado elBorges decía que apenas se nombraba a los camellos en el Corán porque se caía de maduro que andaban por ahí por eso decir que el bondi está hasta las tetas es lo mismo, una redundancia. Por lo mismo sorprende que, en Evita city, cuando el fercho se niega a abrir la puerta, una nenita de unos 16 o 17 años comienza una batalla a patadas contra la puerta. La nena, vestida de trapera con una sutil mezcla entre el estilo de L-Gante o el Duki, es de contextura pequeña. Lleva los ojos hiper delineados y quiere subir a cualquier costo. Queda claro que tiene los ovarios llenos de esperar, pero a diferencia de los otros 30 que se cubren del sol con la sombra del refugio, ella decide hacer algo. Es cierto, poco útil y elegante, pero algo. Como el embotellamiento no afloja la nena se pasa más de 5 minutos meta patada, golpe de puños y escupitajos contra la puerta. Un trajeado se acerca para intentar calmarla pero la piba le dirige una mirada de desprecio, semejante a la que deben dirigirnos los dioses cuando nos escuchan pedir boludeces, como ganar un partido, la inmortalidad, tener sexo con modelos y esas cosas.
Sadako
Posteado elTren Roca mano a capital. Pego asiento al lado de un trajeado que lleva un ramo de rosas rojas que debe valer un potosí. En alguna estación entre Bernal y Sarandí sube un chabón con una especie de changuito tuneado. Lleva un parlantito chico, pero pulenta, con lucecitas de colores. Entra al vagón al grito de
-Vamos a romperla, chiques.- Y empieza a cantar como si estuviese solo en la ducha de una casa en mitad del desierto de Negev.
Jugueterías
Posteado elTengo una amiga desde hace varias vidas atrás. Hace rato que no está en pareja y para evitar que reincida con un chongo policía le compré un juguete sexual por su cumpleaños. Hay confianza para eso. Voy buscarlo. Es un sex shop de la calle Maipú, dentro de una galería. Me había parecido raro que al googlear la dirección el sitio web hablara de “video cabinas”. Pensé en Michael Foucault que solía frecuentar en los setenta los prostíbulos para homosexuales sadomasoquistas de California y en dónde, sugieren algunos estudiosos, germinaron sus ideas sobre la naturaleza del poder. No sería de extrañar, el poder primero te pega y luego te coge. Pero tengo la impresión de que esos antros son demasiados sofisticados para nuestra idiosincrasia medio mojigata y nuestra economía medio pelo así que no los doy por viables acá en la pampa húmeda. Seguro que le chingo y seguro que por eso sigo pobre.
Jano
Posteado elConozco pocos extranjeros pero si me cruzara con alguno y me pidiera un consejo para moverse por la ciudad le diría una sola palabra: regularidad. Ahí está el secreto. Encontrar las regularidades ocultas en la trama evidente de lo cotidiano.